A Marco Quiroz, Marquiño,
el pirata de siempre, el que no se olvida.
*
La literatura como pérdida de la concepción absoluta de la certeza.
La literatura como pérdida.
La política como encuentro del individuo (aunque se colectivice)
Hitler como el gran pensador, el más grande y lúcido pensador de la historia
Marco Quiroz como el chivo expiatorio del pobre tráfico en Punta Arenas
Mi silencio como actor directo de la ingratitud
Mi memoria como representación intencional de la cobardía humana
El olvido como excusa
Siempre como excusa
La conciencia como afirmación de lo humano: cuando te encuentras, acabas de perderte
El ridículo, miedo incansable del pobre yo
Los círculos para encontrar la solución
La milicia como la jerarquía de nuestra cadena evolutiva, situándonos en el umbral jerárquico al que pertenecemos
La metafísica como el gran error humano
El amor como el más bello invento jamás vivido
El patetismo como salvación
El alcohol como activador, como encuentro, como herramienta; lamentablemente, como fin
El fin justificando los medios
Tu cuerpo en el pasto, después del vodka, y yo diciéndote al oído como podías engrupirla
Tu cara en el diario Austral, la imagen lejana, como un juego,
*******************como una mentira,
La literatura como pérdida.
La política como encuentro del individuo (aunque se colectivice)
Hitler como el gran pensador, el más grande y lúcido pensador de la historia
Marco Quiroz como el chivo expiatorio del pobre tráfico en Punta Arenas
Mi silencio como actor directo de la ingratitud
Mi memoria como representación intencional de la cobardía humana
El olvido como excusa
Siempre como excusa
La conciencia como afirmación de lo humano: cuando te encuentras, acabas de perderte
El ridículo, miedo incansable del pobre yo
Los círculos para encontrar la solución
La milicia como la jerarquía de nuestra cadena evolutiva, situándonos en el umbral jerárquico al que pertenecemos
La metafísica como el gran error humano
El amor como el más bello invento jamás vivido
El patetismo como salvación
El alcohol como activador, como encuentro, como herramienta; lamentablemente, como fin
El fin justificando los medios
Tu cuerpo en el pasto, después del vodka, y yo diciéndote al oído como podías engrupirla
Tu cara en el diario Austral, la imagen lejana, como un juego,
*******************como una mentira,
***********************************ajeno,
***************************************ajeno,
***************************************ajeno,
*******************************************ajeno.
La presión en el pecho, la recuperación de la certeza de la pérdida.
Bolaño gritándome eso del abismo,
Bolaño gritándome eso del abismo,
********** del filo del abismo,
************************de pasearse en la orilla y quedarse en él.
Rimbaud recordándome que África es la mejor opción
Ni Bolaño, ni Rimbaud, ni la literatura, si es que alguna vez salvaron a alguien, si alguna vez me tomaron con una soga al cuello cuando iba cayendo,
Rimbaud recordándome que África es la mejor opción
Ni Bolaño, ni Rimbaud, ni la literatura, si es que alguna vez salvaron a alguien, si alguna vez me tomaron con una soga al cuello cuando iba cayendo,
******* lo agradezco,
Esta vez no pueden hacer nada,
Esta vez no pueden hacer nada,
esta vez viene tu imagen y se clava
y se queda
y sólo quiero abrazarte una vez más,
solo quiero tenerte en mi egoísmo absoluto
y cantar nuevamente a los decadentes,
esos que solíamos ser,
cuando las cosas cambiaron de rumbo,
no sé en que punto,
no sé porqué circunstancias,
no sé ni siquiera que tan real sea.
Tu imagen viene y se clava como un cuchillo.
14 ni un aporte:
O literatura es dolor, es hambre, es cólera, es sonajera de tripas, es dolor de cabeza es locura, locura.
O es virtud, preciosismo, divertimento, juego de ajedrez, espejo,lucidez.
O es todo junto y a la vez nada.
Una nada o un todo poco recomendable, pero a la vez mucho.
La mar de contradicciones.
No te pude leer
no puedo
se me enredaron las letras
se me atraveso la emocion.
Val...te demoraste mucho asesinita....
No lo vamos a tener juntas..
Ji,ji,ji
Y toi filíiiiiiiiiii
Lástima que tu literatura ya se está escribiendo en escala ¡Descendente!
(Ya comprendí tu juego, confieso que me costó un poquito)
Es enfermedad mental... la enfermedad del tiempo a la mano... y que se te va por los dedos...
La literatura es una mierda. Y no sirve para nada, Rumel.
Nina: que felicidad, nuevamente seré tía (paremos el show de la reproducción po!), estoy recontenta, toda la familia está demasiado feliz, y quien más qoe yo lamenta el que no lo vayamos a tener juntas :(pajarito, cámbiate ese nick, de una vez por todas
Varas Carvajal: Y se va, y se va por las manos, como bien dice usted, estimadísimo colega. Siempre es un honor recibir su visita (aun espero tu libro aca en Chile, eh)
¿Y alguien ha dicho que sirve para algo, tontaina?
Te leí ahora.
Y confieso que mientras mas te leo mas me declaro adicta y menos entiendo.
Y me encanta eso de que entre vodkas y fascistas...nunca te falten musos.
Salud por eso.
Y así, tan liviano de sangre, sin importancia alguna, me vienes a decir, Rumel, que tu vida completa gira y ha girado en torno a algo inútil?
Más entrópica que nunca. Más atrapada que otras veces.
Como dijo Jack el destripador: "From the hell".
aja
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From the hell.
I`m pirate hell?
Survivor, Jhez.
Aguante los piratas
from hell seria
no from the hell chigual pulento q pa
Ese algo puede ser inútil y sin sentido, pero yo colmo ese algo de utilidad y de sentido.
Escribo para leer y leo para escribir.
Y punto.
PS: El poema notable, me fui por la tangente.
Y tñu también Rumel, tú sobretodo el gran impostor sensato, me lanza una soga y me tira del cuello, pero siempre, siempre me saca del abismo.
Te amo, bro.
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