Felices Veintisiempre

A Pablo Rivas

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Creía que eras maricón. Recuerdo la silla de ruedas como tu avatar y que tus comentarios eran los que más me llamaban la atención. Querías viajar a Talca sólo a regalarle (o prestarle) un libro a Herrera. Esa noche me dijiste que tenías un whisky y que nos viéramos. Yo salí de la pega del demonio a las doce y me fui directamente a Plaza Italia a cambiarme de ropa. Cuando llegué estabas en la esquina de Portugal con Diagonal Paraguay y te encontré demasiado rico, pero solo dije que te parecías a un amigo del bar "La Otra República". Pensé en engrupirte, pero las cosas se fueron dando de otra forma, con el segundo trago de whisky supe que nunca iba a tirar contigo. Que serías algo así como un amigo, algo cercano a esa palabra. Luego Brunner y los carretes interminables, Techekas con su rouge, y yo avalanzándome frente a cuanto hueón se me cruzara en al camino. Tú la mayoría de las veces solo, con algo de falopa, siempre alegre y riendo, pero la mirada que tenías siempre era de cansancio. Algo así como cansancio de la rutina, de no encontrar soluciones, de la falta de sorpresa. Luego vino Rosi, y me gustó, pero siento que cada mina te queda chica. Siento que reivindicaste la poesía de los blog para mi, y la poesía amateur en general. Siento que donde estés no voy a llegar a comprenderte nunca y que tienes el humor más especial que haya oído en toda mi vida. Siento que quiero que seas feliz. Siento que debo dejar de decir frases hechas y cursis, no por lo menos para ti. Feliz cumpleaños.